“什么奖？”
“建筑设计奖。国家级的。”
电话那头沉默了两秒。
“那种小奖有什么重要的。”母亲说，“你姐的忌日，二十年才一次，你那奖年年都有。请个假怎么了？”
我握着手机，指节发白。
年年都有。
我在这个行业熬了十年，才拿到这个奖。评委会通知我的那天，我在办公室坐了很久，想打电话给她。
后来还是没打。
“我不请假。”我说，“典礼那天我必须到场。”
“林知微！”母亲的声音拔高了，“你姐都死了二十年了，你还要跟她争？”
争？
我深吸一口气，没说话。
旁边传来父亲的声音，低低的，像是在劝母亲。我听不清他说什么，但我知道，他不会替我说话。
他从来不会。
“行，你不回来。”母亲冷冷地说，“反正你从小就不让人省心。你姐要是还活着——”
“妈。”我打断她，“钱我转了。我挂了。”
我按下挂断键。
屏幕暗下去，客厅里很安静。窗外的天已经黑了，城市的灯火在远处闪烁，像一片冷漠的星海。
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