“知微，”他说，“我们错了。”
我看着他们，想起那本旧日记里的话。
“反正爸妈只会骂知微，不会骂我。”
姐姐是对的。
他们确实只会骂我。
可那都是过去了。
“你们的骄傲，”我开口，“我不需要了。”
母亲愣住了。
“什么？”
“你们心里的骄傲，是知遥。”我说，“我永远比不上她，因为她活在你们的想象里。”
“知微……”
“但我不在乎了。”我站起来，“你们的骄傲，我不需要了。我自己为自己骄傲。”
母亲呆呆地看着我。
“我是林知微，”我说，“不是‘知遥的妹妹’，不是‘活下来的那个’。我是林知微。”
父亲张了张嘴，什么都没说出来。
“以后，”我拿起包，“你们想清楚了，要不要一个活着的女儿，再联系我。”
我走出餐厅，没有回头。
外面阳光很好。
远舟的车停在路边，他看到我出来，下车走过来。
“怎么样？”他问。
“该说的都说了。”我笑了笑，“剩下的，看他们了。”
他握住我的手。
“不管他们怎么选，”他说，“你还有我。”
我点点头，靠在他肩上。
二十年了。
我终于，把话说完了。
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